по утрам мне кричать, что вовсе не быть с тобой рядом и хвататься за каждый миг, как за спасительный. я замираю на обветренных тротуарах, как на последнем кругу ада, потому что нет ничего больней и пронзительней. утра режут мне веки лезвиями, если б имела волю - не просыпалась. и так и сидишь, колени обняв, сонно моргая ресницами. сколько бы я ни бежала и ни пыталась, ты не хочешь переставать мне сниться. и каждую ночь всё одно и то же, одно и тоже. и по губам читаю: не будет хуже, только глотай перед сном мёд с молоком. все говорят: ничего не бывает проще. и только я понимаю, как всё это нелегко. что ни черта это не легко.