— Что за чудесный новый день нас ждет? — Суббота. Выходной. День святого Свитина, между прочим. — И что это за день? — Есть примета такая. Если сегодня пойдет дождь, то он будет длиться следующие сорок дней — или все лето, точно не помню. — Не понимаю. — И не надо. Это просто поверье.
— Где будет дождь? Где-нибудь он всегда идет. — На могиле святого Свитина. Он похоронен в Винчестерском соборе. — Откуда ты столько о нем знаешь? — проговорила она, уткнувшись в подушку. — Ходил в школу имени святого Свитина. — Ах да.
— «Как на Свитина дожди, что-то там… та-та… не жди». — Красивый стишок. — Ну, я его до конца не помню.
