Перегорело. Уже не больно. Сижу напротив, смеюсь, шучу…
- Как жизнь? — Нормально. — И я довольна. — Давай за встречу.
— …Давай… чуть-чуть. — Ты замуж вышла? — Ну да. А что мне? — Да, ну, конечно. Что за вопрос.
- А помнишь? — Помню. — Я тоже помню. — Ну вот и ладно… Давай без слез. — Ты стала жесткой.
- Прошло три года. — Не так уж много. — И это срок… — Сегодня жарко. — Ага, погода…
- Да, очень жарко, я прямо взмок. — А он, твой этот… — А, ты о муже? Хороший парень.
- А он… какой? — Как муж — он лучше, …- любовник — хуже. Зато надежный и под рукой.
- Такой как надо… — И что такого? — И даже любишь сильнее чем…
- Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем… -Ну да, конечно. Прости.
- Не надо. Перегорело… Одна зола. Но только, знаешь, я встрече рада. И даже лучше, что я пришла.
Теперь я вижу: перегорело. А ветер пепел уносит вдаль. Не шевельнулось, не заболело.
И я спокойна. И мне не жаль. Как ты уходишь, сутуля плечи… Как в черно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи. Перегорело, а все равно…