Здесь только разбитые скорые
все время куда-то торопятся,
а мы застываем
любуясь осколками…
наши ладони все так же
с надеждой молятся
своим молчаливым богам,
нервными срывами,
частыми ломками…
читай меня по губам,
по тем самым -
в кровь
когда то искусанным,
Тобой
или кем то после тебя…
да я был просто придуманным
тем, о ком никогда не скорбят,
когда он уходит внезапно,
забыв дома теплые вещи,
просто стираются из памяти поэтапно
руки
глаза
и встречи…