я своею воображаемой искренностью совсем продрогла. осень одиннадцатого года перебила во мне все стекла. мне порою осознавать невыносимо бывает горько — что начало — роддом, а конечная остановка - ворота морга. мне не то, что бы жалко дарить людям столько усилий — просто они, вообще то, об этом меня никогда не просили. мне дарили всякие красивые безделушки на память — а себя ни за что не хотели со мною оставить. на моих волосах в свете лампы играла раньше рыжесть — я хочу найти человека, которому можно писать «ты дышишь?». за нас никто ничего не решит; все решения мы выбираем сами - от тебя зависит, чем наполнена жизнь: горем, либо же чудесами. (с)