Глубокая ночь, но ты не можешь заснуть. В груди океан эмоций. Они бурлят внутри и, кажется, вот-вот выплеснутся наружу, разрывая тебя на кусочки. Дыхание перехватывает, сердце стучит в одному ему известном ритме. Ты вновь и вновь повторяешь про себя эти коротенькие незначительные фразы, которые он сказал тебе, и на душе становится теплее. И уже не важно, что фразы эти были абсолютно рядовыми… Ты вспоминаешь его глаза. Как бы ты хотел рассмотреть их внимательно, приблизившись к самому лицу. Он уделяет внимание всем и каждому. Он — для всех и ничей. Легомысленен… Но лишь на первый взгляд; по крайней мере тебе бы хотелось в это верить. Легок на подъем, экспрессивен и упрям… Это все он. Ты привык быть на втором плане рядом с ним. Будь это кто-то другой, тебя бы это не устраивало. Ты бы стремился перехватить лидерство, чтобы все внимание было устремлено только на тебя. Но сейчас тебе нужно лишь его внимание — больше ничье. Ты восхищаешься его популярностью, его милой манией величия и тихонько вздыхаешь любуясь им.

И так уже которую ночь подряд. Ты снова и снова задаешься вопросом: как, ну как это могло случиться? Это же так… не правильно. Вряд ли даже кто-то из твоих друзей поймет эту твою тайную страсть. Зато ты можешь об этом рассказать малознакомым людям в клубе. Напившись до чертиков, склеив какую-то девчонку, которая не принесла удовлетворения, ты сидишь у барной стойки и втираешь какому-то левому человеку, мол, так и так, жить не могу — люблю. Он пожимает плечами, ну, бывает, что поделаешь. Потом приходит другой и ты плачешься уже ему. К концу вечеринки уже весь зал знает имя твоего возлюбленного; все знают о том, как ты страдаешь. Все, но не он.

Через пару часов раздумий и мечтаний ты заснешь. Чтобы утром проснуться, шепча его имя.
***
Приплыли. Притопали и доигрались.

Это не лечится.

Каждый день — это гамма эмоций. То ты практически летаешь над землёй, окрыленный надеждой на взаимность, то ты нервно кусаешь губы, виня себя за такой неоправданный оптимизм. Каждый день как на качелях: то он тебе скажет что-то хорошее, отчего ты вне себя от счастья, то он холодно тебя проигнорирует, и ты готов сквозь землю провалиться. И дёргаешь себя за волосы, когда никто не видит, нервно ходишь по комнате и уже жалеешь, что не куришь. Тут уж впору закурить.

Каждый знак внимания не тебе вонзается сотней маленьких иголок в твоё сердце. А высказаться некому. И ты пытаешься заставить себя что-то делать, репетировать, ходить по магазинам, лишь бы отвлечься. А сам всё прокручиваешь и прокручиваешь в голове неприятные моменты. Уже наверное каждый, с кем ты общаешься, сказал, что ты стал рассеянным в последнее время. Все потому что голова занята ИМ. Только с мыслями о нём ты просыпаешься и засыпаешь, только с мыслями о нем ты едешь в метро, решаешь какие-то дела, ходишь по магазинам. Только с мыслями о нём пишешь песни. Это, наверное, единственное дело, где эти мысли идут только не пользу. Ты вкладываешь всю душу и сердце, пытаясь через стихи передать свои чувства.

Вот и сейчас.. Сжимается сердце, и тебе хочется бить кулаком в стены. В полголоса называешь себя дураком и клянёшься больше никогда не обольщаться, кусаешь губы и… плачешь. Плачешь, будто бы ты четырнадцатилетняя школьница, влюбившаяся в старшеклассника.

Признание в любви не тебе. Наверное, хуже придумать невозможно. Дрожат руки, ты глотаешь слезы и судорожно думаешь, куда бы пойти, чтобы забыться. Ты не можешь смотреть ему в глаза. В эти красивые, глубокие зеркала души, которые искрятся и улыбаются. Тебе хочется плюнуть на всё, сгрести его в охапку и рассказать о своих чувствах. Но ты лишь мило улыбаешься, стараясь избегать взгляда, и молчишь. Как всегда, молчишь.
***
Твоя жизнь в последнее время напоминает какой-то цирк. Периодически ты хватаешься за живот и начинаешь истерически смеяться. Вот только не радостный это смех. Ну что может быть более нелепым, чем то, что тот, кого ты любишь всем сердцем, в курсе твоих душевных страданий, но вот только он не знает, что страдаешь ты по нему. Ты живёшь от истерики до истерики. При мыслях о сложившейся ситуации — то слёзы, то сумасшедший смех. И если в первом случае ты научился их сдерживать, то во втором случае ты бессилен. Нездоровый, истерически хохот пугающе звучит в тишине квартиры. Соседи, наверное, скоро вызовут к тебе людей в белых халатах. Да и сам ты в последнее время смирился с мыслью, о том, что ты псих.

И пара «общих» песен на репите. И бессонная ночь. И царапины на руках. Ты впал в какое-то странное состояние, когда наслаждаешься болью в сердце, издеваясь над собой. Ты вновь и вновь сдираешь корку, не давая ране зарасти. Содранный лак на ногтях, синяки под глазами, уже хроническая рассеянность, постоянные истерики — нервы стали ни к чёрту… и вот этот вот смех. Ну разве не симптомы? Точно — симптомы. Симптомы болезни под названием любовь.