люди с голосом резким, как прорези в немых часовых отрезках
пишут что то на отбелезнённых листах, разбиваясь в пух и прах
забывая о мечтах. у них тонкая светлая кожа, они на белый парус похожи
обжигают о солнце руки, в вальсе в метро ружатся до потери сознания
у них нет понятия скука, у них всё по порядку всё по полкам разложенно
мне бы такую в сети, мне бы такое признанье поэта.
еслиб не безысходность у рыб бы не так было всё безнадёжно. если бы не Летвинова, можно я буду земфириной можно?