дрожащие конечности, мокрые холодные руки, много ваты всюду. взгляд устремляется вверх, перед тобой яркий свет, за ним-люди, много людей. среди толпы ищу родные глаза с морщинками у глаз. бесполезно.пятиминутное отстранение от реальности. пальцы-будто не свои. снова вата. и вот, я просыпаюсь, оцениваю ситуацию и ощущаю редчайшую улыбку радости на своём лице. я смогла, всё позади.
вот этим я жила, вот этим я питалась 7 лет, но кормилец мой ушёл.
я помню её мягкие руки, жидкие длинные волосы в хвосте, детский шёлковый голос.она любила всех. она верила. на ней всегда была длинная юбка до пола, большие чёрные ботинки и кофта тонкой вязки. да она сама была тонкая, прозрачная.
говоря о сцене, мечтая о ней, я завидую людям, которые живут там.и каждый раз, когда я начинаю задумываться об этом, я понимаю, что злые люди обрезают мне крылья, добавляя: "человек не создан для того, чтобы летать".
