Ночь воспоминаний.
Эйфелевы башни книг, стопки бумаг вокруг и куча раритетных дисков.
Борозжу коридоры, дохожу до кухни. Рядом со столом табурет – на табуретке смятая футболка – я верхом. Кипящий чайник в стороне, чашка с опущенным пакетиком – в руках.
Вспомнить почти все этапы взросления.
Перечитать стихи – начать гордиться собой, потому что сейчас, уже с высоты прожитых лет, я с замиранием глотаю строчки и понимаю – мне нравится.
Глобусы, блокноты, тысячи закладок, словарей, выделенных слов, стихов, томиков и чистых заведённых тетрадок, которых, кажется, не хватит на всё, что я задумала.
Этот грёбаный Селинджер в оригинале,
Сартр, научивший меня просыпаться с утра и открывать свежие страницы с надеждой выделить хотя бы ещё один параграф. Маяковский на коленях.
Коробочка чудес. аккуратная такая, картонная. Разрисованная ядовито-красными розами. В ней хранятся нашивки с толстовок, которые потом перекочевали на рюкзаки, а потом и с последних были благополучно содраны. нирвана! punks not dead! п.т.в.п.!
да вот так было когда то.