Если я люблю тебя недостаточно нежно, то это потому, что дни сотканы из лжи и ненависти, а я безоружен. Я притворяюсь сильным, а из зеркал на меня смотрит ребенок и мне так холодно, что я готов молиться; я тороплю свою жизнь, я подгоняю часы, но мне хочется разрыдаться безутешно, как итальянские матери на экране, глядя на твои детские плечи, опущенные от усталости - ежедневной гостьи наших вечеров. И всё же за каждую твою слезинку воздастся сторицей, и пока я могу любить тебя, и твоя грудь поднимается под моей рукой, мы побеждаем ночь, и я отгораживаюсь от одиночества завесой кромешного наслаждения.