возможно, если мы умрем в 446 раз мы все таки поймем для чего жили, и что все же добились совершенства. пока что же в сотый раз вскрывая вены и выцарапывая друг другу глазные яблоки мы орем что умеем любить и не умеем прощать.
пьем из хрустальных фужеров шампанское и по старой привычке разбиваем их на счастье, что бы после спустя 446 секунд царапать их осколками тонкую кожу прикрывающую синие нити.
возможно спустя 446 смертей мы придумаем что нибудь более весомое чем свобода бренного тела, и добьемся свободы мысли и разума.
зная что это ни к чему хорошему не приведет мы покупаем и продаем счастье.
сегодня счастье взвешивается в граммах, минутах и милилитрах. иногда в жизнях, смертях и чьем то горе.
счастье горчит как вискарь, и щекочет нос как кокаин или не разбавленное молоком какао.
наше счастье ездит в метро, стоит в витринах бутиков, и греется в микроволновых печах.
наша свобода закрыта в пачке сигарет и утекает дымом в вентиляционные трубы зданий. поднимается смоком к бескрайнему небу.
возможно, в 446 раз написав что то идентичное предыдущему я пойму, что все мои мысли являются не сборником чужих мнений и цитат, а чем то идеально отточенным и сугубо личным. принадлежащим мне и никому больше.
а пока что я пью остывший чай и крашу сухие губы помадой. учу за ночь то, на что было дано 3 месяца, и рузрушаю за минуты то, на что были потрачены годы. вашу веру. мою веру.
я верю в себя.