Привет дорогой дневник. Откуда берутся такие волшебные строки "Куда, интересно, потом из них деваются эти мальчишки, от которых у нас не было никакого противоядия в двенадцать лет - один раз увидеть у друзей на vhs и пропасть навсегда; темные брови, щекотные загривки, нежные шеи, узкие молочные спины в родинках; повадка целоваться…" Я потрясен. Искренне и честно.
А все эти песни у меня на стене. Эти заметки. Авторы которых я люблю. Фильмы которые пересматриваю. Откуда это?
Я знаю ответ, но… он не очень меня устраивает. Наше счастье - сожаление. Это наш наркотик. Наше раскаяние. Наше движение. И наш финал. Любовь, что бьется в сердцах, жаром греет осенние вечера, опрокидывает стаканы кончается… чем? точно. Сожалением.
Истории. Яркие с цветастыми картинами и шумным весельем, безмятежные и такие стремительные. Уходят оставляя место истории о совсем другом. Ага, о нем точно.
Фильмы ради финала.
Песни ради коды.
Жизнь ради смерти.
Не грустно вовсе. В смысле не о смерти хотел, а наоборот. Но главное сожаление не в письмах, и песнях, оно внутри. Сначала чуть теплится почти незаметное, потом поскрипывает по осени, потом стучит пульсом холодными ночами, потом рвется наружу, а ты пьешь аспирин. Когда мы становимся плохими, это значит нас перестали жалеть. Просто всем это разом надоело. Мы ругались чтобы показать как плохо внутри. Потом пили все что было, чтобы нас вытащили оттуда. Потом пили и изводили других, чтобы эти другие сжали нас о объятьях и разрешили расплакаться. А потом мы перегнули палку. Не от любви до ненависти все эти шаги. Они от сожаления к ненависти.
Бумажный самолетик отпущенный в чуть тлеющий летний закат с крыши загородного дома. Сделал пару оборотов, оперся о ветер и выравнялся. Мои первые улыбки. А потом он упал. И это я запомнил ярче всего.
Такие дела. Мы все в этом с головой. Вспомни самую красивую песню… ага, она о том же.
Сейчас я тут и мне хорошо, но я уже в предвкушении. Жду когда оно наступит. Ловлю дыхание сожаления в любой истории. Я бегу за сигаретой и виски, не подумайте, что его у меня куча, просто я помаленьку, чтобы растянуть время до, ага до того самого. Выкуриваю сигарету и тут же погружаюсь в мысли, что лучше бы этого не делал и вот я вновь в родном доме. В своем сожалении. А вы весельчаки? Тусите и делаете адский отжиг?
И слезы на подушках тоже оттуда, руки порезанные или разбитые тоже? Фотки на авах как здорово все, это от счастья? Ваши маленькие вечерние самоубийства это все оно? Счастье? Прячете его под короткими кожаными куртками или песцовыми шубами, распихиваете по кошелькам или вдыхаете через свернутые купюры? Хорошее счастье. Такое, наверное, и должно быть.
(с) Милли