Люди носятся толпами между клубами пыли,
И живут. Немного. Но все-таки и немало.
А она - калачиком, словно ее убили,
И сложили, чтобы места не занимала.
И сидит, сидит, под себя поджимая ноги,
Грея руки о чашку, тупо глядя на небо,
Будто ждет, - ее испытанные предлоги
Дальше жить - они не потребуются.
Не требуй.

На руке кольцо - игрушечная дешевка.
Пятый месяц, и днем и ночью, и не снимая.
На ногтях узоры цвета ночного шелка,
и они кривые. А на щеке прямая
от слез дорожка. На ней голубая краска
от дешевой туши. Глаза никакого цвета.
И вообще она не девушка, а раскраска,
и сама, как никогда,
понимает это.

И сама сидит. И самее ее на свете
Никого.
Но все пойдет по второму кругу,
если он

Художник

придет, подойдет, заметит
и положит ей на плечо
расписную руку