Спой под гитару, чтоб соседи узнали,
Что ты жив, и постучали кулаком о стены,
Дав понять, что ты услышан,
Дав понять, что ты понят,
Дав понять, что скоро утро, и к тебе едет доктор.

А ты играй на гитаре,
И пой свои песни.
Нерифмованная правда расправит крылья.
Ведь на окнах нет прутьев,
А значит есть выход.
Пусть теперь врачи ломают на восьмом этаже двери.

Ну что ж вы замолчали,
Отчего так непривычно тихо?
Что? Помял травы против ваших окон?
И забрызгал красным асфальт, расчерченный в классы?
Ну, не плачь девочка,
Сейчас всё уберёт дворник.

© седьмой прохожий