Я все еще помню бабушкины руки. Я их очень любила. Я часто в детстве брала ее за руку и говорила: "У тебя такие красивые руки - ты будешь еще очень долго жить". Она улыбалась и обнимала меня со словами: "Спасибо, моя хорошая".

О да. Она болела. В свои 54 у нее уже почти не было волос и были вставные челюсти. Естественно. Она стала старой очень рано, да.

Но это был такой человек, которого мне удавалось любить, наверное, больше, чем собственную мать. В детстве все не так субъективны. Я совсем не воротила взгляд от ее вида. Ведь если с детсва этот человек относится к тебе, как к самому сокровенному, что у него есть, его трудно не любить. Я любила свою бабушку, очень.

Болезнь съедала ее день за днем. Она уже не могла ходить, не могла говорить со мной. Не было сил.

Она знала тогда, что скоро уже конец. Она умерла в 54 года. Знаю, совсем не возраст для смерти. Но жизнь и судьба у каждого своя, и я знаю, что отмучившись в этом мире, моей бабушке сейчас хорошо рядом с Богом. Она верила в Бога и каждый вечер читала огромные молитвы за то, чтобы он хоть на немного сбавил ее боли. Мне же она давала маленькую молитву на листике, которую мы читали вместе. Вскоре мне даже удалось ее выучить наизусть.

Наверное, ее смерть - был тот единственный случай, когда мне правда не хотелось жить. На похоронах я истерично рыдала, а взрослые меня пичкали валерьянкой. Никто из взрослых так и не заплакал. Как? Почему?

Знаю, мало кому будет интересно читать про моих родственников. Да и пишу я это просто, чтобы вспомнить многое. Написала я здесь, конечно, больше, чем планировала. Просто хочу сказать.

Бабуля, я тебя очень сильно люблю и все еще помню! Сейчас тебе должно было исполниться 60 лет. Встретимся там, когда я буду уже старушкой. Ты только дождись меня, хорошо?