под мной/тобой лёд, и холод северных птиц,
вполне припарковывать вопросы без итога.
между нами соль и предлепосадочный бриз,
в корзины тела и души с нашего огорода.
а под потерей болезненной белезны,
лист умирает карандаша графитом.
так же, готовясь к последущей весне
забыв про сугробы белого пороха
на погиель керамическую летишь
в миг раздавят трещенны нашего города.