невозможно объяснить, что такое настоящее чувство. я пишу на всём, что только подвернётся - салфетки, листы, газеты, журналы, чеки - любое слово, которым можно было бы описать то, чем наполняются лёгкие каждый раз, когда он берёт меня за руку. я пытаюсь подобрать фразы, пробую их на вкус, но всё не то, не то - они какие-то скользкие, ненастоящие. муляж.

остаётся только довериться ощущениям. это похоже на тёплый воздух, который включаешь зимой в продрогшей машине. на волну, ласкающую солёный берег. на песок, в который зарываешь свои уставшие ноги. что-то, что надо запомнить. что-то, что не отпускает…

мне бы очень хотелось стать твоим небом.