Когда ты включаешь в плеере песни в " случайном порядке".У тебя только в голове одно: воспоминания, воспоминания, воспоминания. Только что я наткнулась на Мертвых художников. Черт, я сразу вспоминаю тот период когда их слушала. Кто пишет эти слова, к этим песням что сводят с ума?

Ты будешь смеяться, что я ненормальный..
Что я всё придумал, метро, поцелуи..
А тебя даже нет.. Не существует..
Что я сам каждой ночью меняю почерк…
И пишу себе в письмах что меня кто-то хочет…

Я больной, неизлечимо
Жизнь это не жизнь,
Лучше уйти красиво.
Что толку от меня на Земле,
Всёравно умру недели через две,
Ну вот карниз и солнце светит
Моей смерти никто не заметит.

И пусть весь мир уйдет, на дно за Атлантидой..
Мы будем все равно нитью единой..
И пусто сойдут снега, ледяной лавиной..
Мы будем все равно нитью единой..

Знаем ведь друг друга. Виделись тысячу раз.
Но нет сил. Блин как будто специально что-то сталкивает.
Ты единственный человек, из-за которого у меня руки дрожат.