просто есть такие вещи, которые не хочется рассказывать другим. не из-за боязни того, что тебя не поймут, не из чувства отшельничества. просто "это" внутри тебя, часть тебя. ты на "это" потратил кучу времени, нервов, слёз, смеха. какой-то промежуток своей жизни ты "это" вынашивал, лелеял и берёг, получая взамен тучу головной боли, судорог, неуровновешенное состояние с утра до ночи. рассказав кому-либо, ты просто стираешь кусок себя, делаешь всё вышеперечисленное пустым. "это" теперь не только твоё, а значит что-то менее значительное, важное и дорогое.

просто моя жизнь состоит из таких вещей