Холод швыряет пульс вдоль руки и до дна онемевших пальцев. Сколько гвоздей у меня внутри, сколько там временных постояльцев… Осень не говорит. Осень ныряет в карманы и создает там небольшой, ненужный северный полюс. Счастье моё уже ничего не ждет, просто я помню, как у него пахли волосы… Просто я помню. Нет ничего, что могло бы мне запретить, нет никого, кто затмил бы его собою. Счастье моё, я знаю, что ты не спишь, это тебе, это всё о тебе, родной мой. Просто болит, в груди моей всё болит, не упрекай меня больше, прошу, не надо. Бог, наверное, сам не ведал, что он творит, когда позволял нам с тобой быть рядом. Счастье моё, прости мне мои грехи. Жизнь без тебя я по праву считаю адом. Если ты всё же читаешь мои стихи…