девятое утро

Он называет меня «дурехой»,
Когда ругается, невпопад.
Бывает, что без него мне плохо,
И даже лампы в окне молчат.

Умен и сдержан,
Всегда приветлив.
Он пишет музыку.
Я - стихи.

Не называет меня, как все
" Ветер",
У нас похожи, порой, мечты.
Бывает так,
Что тепло и грустно.
Я разделю его печаль.

И рядом с ним
Мне совсем не пусто.
И можно просто
сидеть,
молчать.

Не зная чем все закончится дальше,
Живем по разным, своим мирам.

Но иногда его присутствие
летит ко мне по проводам.

сны ветров*