Зачем, старик, нам знать, о чем она мечтает?
Познаем ли мы радость в этом "знаю"?
Я сам приблизился к её мечте… И сник.
Не знаю…
Так странна, так нелепа и глупа она бывает.
И требуя от нас любви, прощает,
все то, что намечтали мы.
Ты знаешь…
Где музы вечные - там вечное сомнение.
Где вход, где выход, где тупик?
И всякая любовь, в конце концов - мучение,
А позже… Вроде как привык…
И только сердце, иногда… От одиночества,
заноет, защемит, заговорит…
И в памяти возникнет, и захочется,
хоть на минуточку вернуть ее… Старик.