Вечером все так же стелится холодная постель,
Сны о весне тускнеют медленно, вращают время
За спиной тысячи недель, обещался не болеть.
В форс мажоре не взлетел обидно конечно,
Наверно, даже грешно делать такие вещи,
Но никто понятия не имеет почему солнце село, почему пустеют станции,
почему розы с шипами, почему они так быстро вянут.
Наверно все не правильно, должно было быть всё иначе.
И надо бы еще раз прокатиться по тем же станциям.