Раньше мы сидели и слушали Скрэтч, смешивая вино с колой. Курили, смеялись.
Все приобретает двузначный смысл. И он делится на «сейчас» и «потом». Это «потом» подкралось незаметно. Выросли? Стали старше? У каждого появились семьи, дети. У кого-то все осталось по прежнему. Лишь поменялся цвет волос и высота каблуков.
Хвастаемся уже не тем, сколько форумчат тебе пишет, не количеством новых альбомов любимой группы, ни даже тем, где ты был/была ночью, а главное с кем. Нет. Сейчас мы хвастаемся тем, сколько зарабатывает, сколько часов проводим без света, выползая утрами из подземелий своих работ, не помня, как выглядят закат с рассветом, и чем за это платим. Сколько шмоток купили, какого мужика подцепили. И пафосно кидаем «я уже почти замужем, а ты все гоняешь в кедах. А тебе ведь уже…». Все так.
Не мороженое нас радует. Далеко не мороженое. Привычная музыка в плеере, которая играла пока не сядут батарейки, сменилась на кислотную или электронную муть, которой можно выпендриться перед новоиспеченными друзьями нового поколения. Кислотные девочки с тоннелями в ушах, дредастые мальчики со свежими ранами от недавнего подвешивания. Модные друзья геи. Трешевые девочки куклы с синтетическими волосами. Это все так ми-и-ло. Аж челюсть сводит.
Я провела эксперимент и побывала в шкурах и тех и тех. И поняла. Пока ты имеешь в ушах дырки или синтетические волосы, ты – центр новых развлечений и бесплатной выпивки в барах. Но стоит тебе обрезать волосы, покрасить их в более пристойный, одеться как раньше и пойти по прошлым увлечениям – ты уже просто человек. Все эти «друзья» брезгливо смотрят на тебя и пропадают в бутиках.
У тебя нет длинной челки, смазливого личика и пирсинга – ты сошка. Недавно наблюдала переписку своего друга и одноклассницы под фотографиями вот таких вот. Было интересно наблюдать за ходом мыслей человека с хорошо подвешенным языком и девушкой, с довольно строгими и устоявшимися взглядами на то, каким должен быть парень/мужчина. Не скрою, я металась от одного к другому, и каждый был по своему прав.
Моя цензура запрещает выкидывать на обозрение эту переписку
Месячные перерывы писанины дают о себе знать. Сидишь стучишь карандашом о стол, пытаясь найти тему. Глаза натыкаются на маленький трофей от вчерашней нелегальной прогулке по базе. Болт, ржавый болт хз какой давности. Пахнущий металлом и сыплющийся ржавчиной. Надо бы приделать бирочку и подписать от куда он. И положить в коробку к другим трофеям.
Вернемся к статье. Или к записке. Даже не представляю, как обозвать эту ересь. Ладно, скажу коротко «выброс мыслей». О, как раз и название придумала.
Что делать дальше?
Диггеры. Эти люди необычный народ. Сотни лиц висят на «доске почета» с надписью «разыскиваются». Не боятся. Играют с адреналином. А главное живут как хотят. Диггер – раньше это тоже было модно. Но их отличает от всех то, что они не выпендриваются и сидят тихо мирно в своих подземках. Как и Сталкеры. Сталкеры - отцы диггеров. Опытные и умные вояки, прошедшие не просто заброшки или подземки, а побывавшие там, где еще никто не мог.
Диггер – можно и так меня назвать. Нашла место в жизни. Днем цветные кеды и майки, вечерами лишь тяжелые сапоги, налобный фонарь, облегченная сумка за спиной и бутылка воды. Ничего лишнего. Никакой броской одежды.
И вот ты идешь по улицам, по дорогам. Лезешь через всяческие преграды, кучи железа, которые только и наровят воткнуться в тебя. Возможно полезешь через забор. Оглядываешь, не следит ли кто. Гуськом мимо будки охраны. Все это заставляет жить.
Хочется провести всю жизнь в дороге. Скучно мне сидеть на одном месте. Скучно. Взять бы билет в один конец. “И провести всю жизнь по поездам” (с)
Когда ни будь, очень скоро, я начну свое путешествие. И первым городом будет – Саратов. А пока что, пойду сварю себе очередную кружку кофе, приделаю бирочку к трофею, да начну писать еще один пост.