А может, потому, что мы всегда думаем, будто наша боль — единственная и неповторимая, как и все, что происходит с нами. Никто не может любить, как я, никто не страдает, как я. Вот эта боль — «ты не поймешь, ведь тебе не больно».

— А мне нравится ссориться.

— Я заметил.

— Но мне нравится и мириться. Даже больше нравится. Но сейчас, не знаю, почему, но я не могу тебя простить.

— Потому что не знаешь, что выбрать. Тебе и хочется, и колется. Как всегда! Как у всех женщин.

— Вот эти «все женщины» меня больше всего и бесят.

Три метра над уровнем неба

via: blackberrry: elladias