Мы тогда приехали домой. Да, да именно в свой дом. Говорят дом это не место, а человек. Но они не понимают, что дом не может быть человеком, ведь это что-то неощутимое. Скорее, это часть нас самих. Он везде, это каждый человек и каждая вещь, что мы коснулись и что коснулась нас. Здания крошатся и люди уходят, но мы всегда можем вернуться к нашей памяти. Дом – это голос моей мамы. Песня по муз-каналу из моего детства. Это звонкий смех радостных встреч. Чувство, когда пальцы моих рук касаются компьютерных клавиш для очередного письма. Запах запеканки и душистый аромат чая по утрам. Первый летний дождь. Я уверена твой дом тоже у тебя складывает свой ассоциативный ряд. Он очень уютный у тебя. Да… тогда, я ночевала у тебя. Я не забуду этот дом хотя бы зато, что ты так аккуратно укутывал меня в одеяло, будто я маленькая девочка, которая не в силах сделать это сама, чтобы было тепло и не страшно. Хотя бы за это доброе, милое и немного смущенное утро с горячей кружкой чая перед носом, едва успев открыть глаза. За столь радушное приветствие твоей мамы, которое приятно вливалось в душу.