пишу наклонные буквы и пытаюсь убедить себя, что все в порядке.

получается какими-то вспышками.

то я верю себе, то не верю. и так снова и снова повторяется бесконечное число раз. раз за разом и снова и снова.

в голове стучит сердце и я отчетливо слышу ритм. удары не постоянные. они сбиты. удар, удар, удар. пауза. и тишина. два, а может три удара пролетают и дикимэхо отзываются внутри. и снова ровно. раз, два, три.

я стараюсь держаться и показывать что живу. показывать, что у меня все о'кей. но на самом деле нет.

осень пугает меня. пугает очень.

таких резких приходов не было давно. резких, частых и пугающих.

я чувствую дикую необходимость в человеке, который всегда будет рядом.

дикая же необходимость сменяется мыслями о том, что этого никогда не будет.

я читаю. книги, стихи. наконец то в моих руках оказался Мирослав Павич. я зачитываюсь им. его книги пахнут и полны иллюстраций. в них свой мир, который хорошо замаскировался за буковками. но если приоткрыть завесу сознания и впустить в себя буквы, то печатные строки станут чем-то большим.

я читаю Бродского. глотаю его стихи. пока только глотаю, ибо для его стихов нужно несколько прочтений и подборов ритма.