Мне надоело трудиться,
ежедневно по мелочам суетиться.
Меня задолбала ваша профориентация,
мне нужна оригинальная вариация.
Я всего лишь девятый класс,
мне сейчас совсем не до вас.
Я пишу в строке: Я хочу…
Кирилла, и громко хохочу.
Мне хочется простора
и чтобы ни одна с тобой ссора
не задела то, что между нас,
то, что мы строили с тобой не час.
Я хочу с тобой детей,
чтобы мы вместе встречали гостей.
Я хочу быть твоей,
чтобы просто делать тебя веселей.
Но это, наверное, только сейчас,
а дальше мы скажем, что пыл угас.
И мне будет больно, да и тебе тоже,
ты же не самая последняя рожа.
И сейчас я пишу, что люблю,
а завтра я в спину тебе плюю.
А может всё и наоборот…
но это не отменяет хлопот.
Не надо начала, не надо конца,
найти мне того бы творца,
который так резво меня пленит
и чувства называть любовью велит.
Того, кто над всем этим стоит,
голос которого в перепонках звенит.
Найти и прижать его к стенке,
заставить поменять оттенки,
в которых были бы мы
навечно соедены.