как осенний лист, одиноко
дрейфующий по внутренней ориноко,
как оса в перекрестье рам,
ты плывёшь в себе, вдыхая и высыхая.
нынче осень горькая и глухая,
из неснятых драм
состоящая, но ни боль, ни ветер
не имеют значения: на всём белом свете
слишком мало того, кто ты,
и от этого хорошо, горячо и страшно,
и уйдёт сегодняшний, как ушёл вчерашний,
возникая из пустоты.