Знаешь, я скучаю. По твоим самолетам. По твоим рукам. По времени, проводимому с тобой. По твоему молчаливому силуэту у окна и с сигаретой. Да, это банально, понимаю. Но я не могу с собой справиться. Пока еще никому не удалось занять твое место. Я пытаюсь жить дальше, честно пытаюсь. Встречаюсь с другими, стараюсь вытянуть эти бессмысленные отношения, лишь бы заполнить эту пустоту после тебя. Прикладываю какие-никакие усилия, чтобы оправдаться перед собой, что я живу дальше, без тебя. А при расставании с ними - ничего не испытываю. И снова беру в руки телефон, чтобы написать тебе эти дурацкие слова про скучаю. Останавливает лишь отсутствие твоего номера в моей телефонной книжке. Мне везде встречается твоя фамилия, оказывается она довольно распространенная. Я всегда слышу пролетающие самолеты. Я всегда думаю о тебе перед сном… Я все еще верю в "нас".
А пока… Нужно научиться жить без тебя. И строить что то с другим. Заново. Может ты из тех, кого я уже никогда не дождусь. Что ни случается - все к лучшему.