Моя девочка, мы ведь тоже можем быть иногда жестокими
И стрелять навылет. И как бронепоезд идти до упора,
и в упрямиц играть, в стену упершись лбом
Моя милая, ты же можешь быть равнодушно-строгой,
он давно тебе ни плечо надежное, ни опора,
ни кров, ни дом.

Ты же знаешь, родная, что он придет еще, он ведом,
он ручной котенок, домашний зверь.
По-хорошему надо б его пару раз за дверь
пусть бежит, не оглядываясь, до первого светофора
чтобы только искры из-под колес и гул мотора.
Пусть уходит. Здесь ему места нет.

Моя девочка, это ведь не конец, это ведь не погашен свет.
И не то чтобы не рухнул мир - даже не оборвался пульс.
Просто когда повернется ключ и он тихо скажет «Привет»
ты прекрасно знаешь, что будет дальше, уже наизусть.
Это значит, у тебя на руках есть как минимум козырной туз
и он скажет «прости» и потребует от тебя ответ
ты спокойно ответишь: «Я не вернусь.
Впрочем… Даже не думай, нет».

Моя девочка, это старо как мир
это вечная карусель
и игра в «кто-первый-предаст-ну конечно-он»
ты прекрасно знаешь, что это театр, прямой эфир
и опять забываешь выключить микрофон

Я б давала оскары за такую фальшь
вместо красной дорожки – лестница мрачных цветов.
На вручении бы играл какой-нибудь траурный марш
победителям в номинации «лучший-актер-в-любовь»

© Irina Mironova