Я штрих краски,
Пролитой небрежно,
На альбомном
Измятом листе.
Кучка пороха,
Ворох одежды,
Иль слезинка
На пыльной щеке.
Я никем не прочитана
Книга,
Измельченный водою песок,
Занесенная с юга интрига,
Я мираж… Я свободы глоток.
***

Знаете что я нашла? Тетрадку со стихами, которые писала лет в 13 или 14, а может и в другом возрасте. Господиии, кто подбирал мне эти слова?! Я бы сейчас даже такое не написала!: О А перестала писать, потому что раскритиковала моя учительница русского и лит-ры, а ныне моя классная. Не помню уже как мои стихи могли попасть к ней в руки, потому что мы тогда, мягко говоря, не очень дружелюбно к друг другу относились, но то что она в каждой строчке находила миллион косяков - это в моей памяти залегло надолго :D В общем, что о тетрадке. В конце этого "собрания" ещё есть какие-то наброски, похожие на какой-то рассказ. Повествование от первого лица, наверху четыре перечеркнутых заголовка и внизу нарисованно маленькое солнце в качестве иллюстрации.

Вот ведь полезно иногда порыться в своих книжных/бумажных залежах. Такое я никак не ожидала обнаружить :)