я вчера в кармане старой куртки
нашла твой первый стих мне,
на скомканном листике цвета обсыпавшейся штукатурки
мелким почерком, с обведенными буквами "е".

непривычный наклон влево и узкие промежутки
между словами теплее солнца летнего.
и дорисованные шариковой ручкой твои незабудки,
не доведённые, как всегда, до последнего.

сегодня мне вдруг захотелось поставить в рамку,
этот вырванный из блокнота клетчатый лист.
твой стих такой теплый, но выворачивает меня наизнанку,
как будто все еще впереди, и он чист.