«Ты знаешь, а я никогда не любил твои рисунки. Мне никогда не нравились эти цвета и то, как много ты о них говоришь. Мне никогда не хотелось, чтобы ты рисовала меня, и мне никогда не нравилось что ты вся в краске, когда рисуешь. Мне не нравились те уродливые создания, которые жили в твоей голове, и которых ты всегда хотела показать окружающим.
Я никогда не мог терпеть твой голос. Я никогда не любил, как ты поешь. Мне не нравилось что ты постоянно мурлыкаешь себе под нос какую-то неизвестную мне мелодию. Я не любил, когда ты стучала пальцами в такт музыке и пела в душе. Меня раздражало то, что ты сочиняла какие-то мелодии в свой голове и хотела ими со мной поделиться.
Я никогда не любил твои стихи. Мне было стыдно знать, что они обо мне. Мне было противно и гадко видеть, как ты пишешь их в своей тетради, придумывая рифму и сюжеты. Ты знаешь, я всегда хотел прийти и сказать тебе, что ты бездарна. Что ни одно твое стихотворение не вызвало во мне ни капли какого-либо чувства. Мне было одновременно противно и стыдно даже как-то жалко тебя за то, что ты тратишь свое время на это, за то, что ты в это веришь.
Ты знаешь, я никогда не любил дождь, я любил солнце; я терпеть не могу зиму, потому что она очень холодная и потому что теперь она мне напоминает о тебе и от этого я её еще больше ненавижу, мне даже противно было трахать тебя, сука! Я ненавидел то, что ты говорила, ела, пила, все, что каким-то образом касалось тебя, я глубоко презирал и ненавидел, я не понимал, почему нахожусь рядом.
Ты знаешь, я никогда не любил тебя. Мне просто хотелось быть хоть капельку неравнодушным, мне казалось, ты сделаешь меня лучше.»