Ну да, сегодня больно. И вроде бы досадно, Что все опять - ни к черту. А на балкон - прохладно За долей никотина, по счету - номер восемь. С рассеянной улыбкой прикуриваешь осень. А на часах - двенадцать, пора испортить сказки, Написанные кем-то… Нелепым, в пестрой маске.
В стихах - лишь "Кай и Герда", и ни черта о жизни. В романах - привкус меда и перезрелой вишни. За букву нужной фразы - последнюю монету. А в телефоне номер высвечивает: "Где ты? " И надо бы ответить. Без глупых многоточий, Да без набора жалких, чуть виноватых строчек.
Так правильно! Так нужно! И ангел серокрылый К тебе подсядет в баре и угостит текилой. А после скажет тихо: "Спасибо хоть за правду! " Однако его муки не ускользнут от взгляда… Но вам обоим больно - Святому и Убийце. Ведь нет на свете фразы, чтоб "правильно" проститься.