Осень. Люблю этот так непривычно пробирающий ветер, эти тяжелые металлические облака. Прячешь озябшие пальцы в карманы, а взгляд - под капюшон, бежишь, чувствуя, что вот-вот начнется. И тут обрушивается на тебя шквал аплодисментов, звук разбитой маминой вазы, шум воды в кране по утрам - пронзающие капли ливня. Все в этом звуке, он - сам оксюморон, словно живая смерть бьет по барабанным перепонкам.
Но больше всего люблю, когда после дождя показывается на пять минут солнце. Идешь, а солнечный луч сквозь листья деревьев, и - по глазам, по глазам! Идешь, а на мокром асфальте ржавые листья сверкают, будто они - колье на шее у старой богатой леди. Снимаешь капюшон, чувствуешь, как внутри все теплеет и топится, словно внутри кто-то готовит сладкую и тянучую, как карамель, тоску.
И чистой радости нет. Есть радость с примесями, которых так много, и каждую хочется понять и сохранить на пыльной дубовой полке души с табличкой "Осень 2011".