интересно так получается. можно два года ходить исключительно на каблуках, слушать исключительно "правильную", по его, конечно же, мнению, музыку, помогать ему во всем, не спать ночами, потому что, а вдруг ему станет одиноко где-то между 3.00 и 3.15, так одиноко, что он захочет написать. прощаться с ним не просто как все эти девочки, его окружающие "сладких снов, милый", а желать самых ярких и волшебных, искренне надеясь, что именно такие и приснятся. можно переживать за человека, который о твоем существовании-то и не помнит. можно несколько лет быть идеальной, для того, кому это не нужно абсолютно. а можно ехать в 7 утра сонной, ненакрашенной, со спутанными волосами и в толстовке, потому что холодно, и точно знать, что тебя любят, несмотря на весь твой ужасный вид. более того, тебя в таком виде и полюбили. и как-то совсем странно потом осознавать, что же ты проебал.