мама говорит мне, что по утрам у меня кашель, как у курильщика
а днем, как у туберкулезника
а вечером даже и знать не хочется

еще бы, я тебя заталкала под ребра,
под самые ключицы,
лопатки, что еще там..
твое родное больше не со мной
твое родное..

воспоминания маленькими комочками напоминают, как было бы больно до слез. а теперь просто
я играю в больного раком, чтобы закашляться до смерти твоим теплом и родить тебя заново, в девяностые.
и никогда не встречать с собой.