Хочется, однажды, допустим 18 апреля, проснуться от аромата счастья.
Напевая весенний джаз, сделать огромную чашку кофе.
Приплясывая, на цыпочках, дойти до стола.
Открыть ящик и, чтоб в первые в жизни оттуда ничего не выпало.
Достать пролинованный вдоль листок и писать тебе письмо. Поперек линий.
Черной гелевой ручкой, без знаков препинания, но выводя каждую букву.
Я напишу, как сильно я скучала, как ловила твой аромат в прохожем парне и шла за ним несколько кварталов.
Как записывала интересные фильмы в тетрадь, чтобы и ты посмотрел.
Как меня кидало то в жар, то в холод от твоего имени.
Как я до безумия любила тебя.
А потом, допустим 18 апреля, под звуки счастья разлюбила.
Мой детский кривой почерк растечется по листу невинным признанием.
Прости за следы от кофе на письме - случайность.
У меня на запястье 11 звездочек.
У тебя на связи 11 девочек.
Я думаю, всё наше общение было чертовской ошибкой.
Я думаю, это совсем скоро закончится.
А пока я буду ждать. Допустим 18 апреля.