Блеск асфальта.
Пыльная дымка.
Отпечатки чьих-то вспотевших рук на стекле.
И все - лишь миг, неумолимо убегающий, как песок сквозь пальцы.
Так было всегда. Так есть. И будет.
До тех пор, пока мчат по придуманным делам сотни, тысячи авто.
Пока есть те, кто прикасаются влажными от волнения пальцами к стеклу, словно в тщентной попытке поймать неуловимый миг.
Тот самый, что промелькнул за стеклом и который нельзя прочувствовать дважды…(с)