знаешь, мне от тебя ничего не нужно.и я не знаю зачем пишу эту запись.ведь я к тебе ничего не чувствую. совсем. безразличен. странно. нет, я до сих пор вздрагиваю от твоего имени. но это лишь безусловный рефлекс.как будто 220.прямо через сердце.молния, но не сейчас.сейчас я тебя не чувствую.совсем.и пусто/больно от этого.дыхание терпит сбои.приливы волн.ментоловые на завтрак обед и ужин.почему когда хочется писать о любви то думаю о тебе?наверно потому что только тебя любила.чувствуешь перемены?не люблю.лю-би-ла.
иду до ближайшей кофейни, пешком километры.по осколкам мокрых зеркал на асфальте.трещины.в почве, в душе.душно.какой же ты был идеальный.
-я теперь не такая понимаешь?я не маленькая девочка, я выросла.
-я понимаю.боже, глупышка.хватит портить мне жизнь.ты мне не нужна.
слышу твои мысли через провода.они просачиваются через дырочки в трубке.бегут по спиралям ко мне.и ты прожигаешь ими меня.изнутри.насквозь.насилуешь.
где мои бабочки?где они?у меня ощещние что ты их поймал, насадил на иголки и повесил в рамочке над камином.а они красивые, голубые такие с перломутровыми каплями на крыльях.больше не щекучут мои легкие.суки.

всхлипы.крики.стоны.локти.колени.содраны.вены проткнуты.соленые по щекам.двери окна.заперты.прохожие.заняты.улицы.воют от стыда моей нежности.к тебе.я бы засыпала на твоем плече.а ты бы гладил меня по голове как маленькую запуская пальцы в волосы.так мы лежали бы часами на диване и подпевали тишине.и медлянно друг-друга ненавидели.
курили.траву.пили.кофе и ром.завернутые в одно одеяло.ты бы вытирал мои слезы.раскаивался не в чем.а я бы плакала по солнцу и теплым морям.ты встал бы и ушел.а я бы тихо умирала…

щелчок зажигалки на прогретом балконе.
и твои ресницы в рассветных лучах.
утром кофе наспех и мятое платье.
и девять поцелуев
на каждый этаж.