А ты представь, что мира нет.
А ты представь, что все лишь сон.
И где-то там за занавесью он,
Ехидно смерти бьет поклон.
Он тщетно время вычисляет,
Играясь душами детей.
Твоих желаний он не знает,
Ты для него всего лишь тень…
И безобразие картин,
Что вызывает склеп мечтаний,
Они на о щуп, как сатин.
О, нет, там привкус, запах всех страданий.
И головы почтений пали.
Все предрассудки - это быль.
Ты ничего здесь не решаешь.
Очнись, скажи, что ты есть пыль…