Обвожу руками звуки стягивая сосуды.
Обхожу их стороной прислонившись к стенкам динамиков наушников.
Открываю рот и закрываю глаза. Раз-Два-Три.
Громко так. Просебя.
- Что делаешь?
- Ничего.
- Правда?
- Нет.
Ты же не слышишь. Да нет. Не в этом все дело. Да постой. Да послушай же. Т.е. нет. Ты же не слышишь. Смотри тогда. Смотри хотя бы.
Это как будто стекать слюной с неба в осенний вечер. Ты сидишь в кресле пугая свои тени на потолке. Собираешь себя по деталям укусами комаров. Ты же знаешь как приятно болит спина, когда вытягиваешься на кресле.
Или когда.
Или когда щека на подушке в декабре утром. Ведь оно совсем скоро. Она тоже совсем скоро. Ты же знаешь о ком речь.
Или когда пасмурным утром поле тонет в тумане, а ты ходишь по его дну. Ведь в такие моменты хочется чтобы без наушников. Чтобы песня играла. Чтоб живая. Похожая на кружку горячего шоколада на подоконнике. И будешь идти вдоль дороги по сырой траве. Закрывать глаза от влаги и может быть улыбаться. Не серьезно так улыбаться. И каждое твое моргание будет менять пейзажи. Знаешь? Как в диафильмах. И в каждом кадре ты идешь. Под музыку.
За кадром.
Как в кино.
Знаешь?
Я ведь наверное не рассказывал.
- А теперь что ты делаешь?
- Теперь ничего.
- Правда?
- Нет
- Ты всегда говоришь правду только со второго раза?
- Только когда сплю или когда меня об этом просят.
- Правда?
- Нет.