etoleto:

вот так вот приходишь домой, а кто-то пил из твоей чашки,
замазывал твоим тональным кремом несовершенство своей души,
и, что самое страшное, равнодушными руками перекладывал твои бумажки,
не спрашивая чем ты живешь, и осталась ли в тебе хоть какая-то жизнь.
какая, блядь, жизнь может быть у того, кто собирает слезы в блокноты,
греет чайник, чтобы забыть убить в кружке чай,
плачет до одури, и напивается до рвоты,
только бы не понять невзначай,
что на окружающих удобнее смотреть, взяв их на мушку--
только подумай об этом, и забудешь в каком месте у тебя тормоза.
опять ставить чайник, и думать про эту чертову подушку--
единственный повод сказать "за "
своему будущему, пошло бы оно триста нахуй.
Маша, мне по паспорту 25, а по пресыщенности 43,
я никогда не видела большой футбол,
и как обдолбанные мексиканцы блюют в воды ТахО,
и никто никогда не целовал мои волдыри,
но я бы все пережила, или недожила, лишь бы уткнуться в твои плечи,
и сказать, что сломаю колени всем, кто криво на тебя посмотрел.
ебаное время меня не лечит,
оно обостряет паранойю ощущением бредущих рядом и стареющих тел,
таких же искалеченных и сломанных, какими будут наши дети.
никто не скажет им "спокойной ночи", и не закроет их дурацкие глаза.
не читай сказки, Маша, и не ищи того, кто в ответе
за то, что напихал в наши жизни медведей, и напрочь забыл по чудеса.