Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход.
Хотел бы знать тебя получше, но не знаю. Увидеть образ твой, об этом я мечтаю.
Ведь ты такая, такая не доступная, всем неизвестная, тайна ты лучшая.
Мне интересно узнать какая ты на ощупь, ведь у тебя нету плоти и тёплой кожи.
И почему, лишь только ночью ты появляешься, и словно в воздухе дым к утру ты растворяешься.
Никто ни разу от тебя не слышал ни слова.
Какая у тебя мелодия, какого тона? Моно или стерео?
Ты истерику у больных, страдающих завадными стенами днями и неделями вызываешь без сожаления, за одно мгновение забираешь надежды.
Неужели ты останешься такой навечно, такой жестокой и в то же время безупречной.
Ты не меняешься, ты постоянно в этой роли, я знаю только твоё имя и ничего кроме.
Скажи мне что-то или на один вопрос мне ответь: да почему же ты молчишь уже столько лет?
Заговори со мной. Только одно прошу: воплоти пожалуйста в реальность ты мою мечту.
Хочу тебя узнать, тебя услышать я хочу, чтоб люди говорили, он слышит тишину.
Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход.
Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Безвозвратно окутал бархат метели, отмечая красным все дни недели.
И я как будто приклеен к деревянному полу с ручкой и блокнотом за столом у монитора.
Невыносимо больно пишу своей же кровью, поймёт, лишь, тот кто знает чего это стоит.
Ещё одна история, воем скулит душа, а ты всё так же стройна по парку не спеша.
В комнате 3х2 я рисовал картины, мешая краски с правдою Жозе Фина.
Шаги по лезвию бритвы, фото с улыбкой. Скажите, как написать любовь на санскрите.
Ты рвёшь все нити одной лишь меткой фразой. Почему мои такие долгие рассказы?
Все умрут, а я останусь или наоборот, все останутся и кто-то один умрёт.
Холодный, как лёд, пришелец с других планет, мне стоило родиться раньше на 300 лет.
Весь этот блеф романтик скрытый за кадром с кругом спасательным тонущим в океане.
И пусть сожрут пираньи, не посмотрю на берег.
Ведь знаю там стоишь ты вся в белом и я для всех их потерян.
Целыми сутками, но ты всё дальше от меня не доступная.
Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход.