То ли карта моя неправильная, или просто врёт. На ней нет такого города, где вечный сентябрь, Где музыка саксофона воздухом летает по улицам, Забирается в открытые окна. Представляешь, там все дышат саксофонным соло. А ещё в этом городе обязательно есть море. Такое бесконечное, сливающееся на горизонте с небом. Там люди с открытым сердцем, И с взглядами, устремлёнными к солнцу. Им не больно смотреть на солнце, Они сами как солнце. В их венах струится свет. По вечерам, на берегу, они собираются вокруг костра И читают друг другу стихи. Представляешь, дышат музыкой, а питаются стихами. Там истинные чувства, без примесей. Не запятнанные, не задушенные ярлыками чувства. Там честные слова, теплые объятья Искренние взгляды. Там и мне рады И тебе рады. Только вот карта моя неправильная, или просто врёт. На ней нет такого города.