Возможно, это не совсем верно - о нем писать, а уж тем более говорить. Обычно, люди чувствуют холод. Да, чаще всего так и бывает. При произнесении этого слова глаза ищут щели между прозрачных штор, ищут улицу. Просто улицу, где нет ничего кроме улицы. А улица- это холод. Это бегающая по градуснику ртуть, обветренные щеки и зимние птицы.
Зима прожила добрую половину своей жизни и лишь иногда, в часы послеобеденного сна, дует на город своим постаревшим снегом. Он свежий, но какой-то блеклый, как и все, от чего веет старостью. Мы доедаем мандарины вместе с прошлогодними воспоминаниями праздника.
Когда-нибудь холод изживет себя, запутается сам в себе, наглотается таблеток и его не успеют спасти; и он так и останется лежать на дне большой воды. Закроет свои бесцветные глаза и расслабит растрескавшиеся ладони.
Птицы сменят маршруты и останутся с городскими на весь февраль. А ведь получилась коммунальная гармония: очень голодные птицы и слишком сытые городские. Хотя, каждый ведь голоден по-своему. В этом случае, мы, возможно, птицам здорово проигрываем.*
* Я написала это полгода назад. Как мало отличаются февраль и наш сегодняшний август. Не люблю перечитывать прошлое, старое и старящее.