Восемь лет. Там, на улице, дышит сад.И до детства - подать рукой:
Мама рядом. Мне в косу вплетает бант, тонкий бант с золотой каймой,
Мама что-то поет, говорит "постой", золотую ласкает прядь,
Я прошу поскорее - в окошках зной манит солнцем, к реке, гулять…
Восемнадцать. Коса не по моде мне / режут ножницы до плеча /.
Гладят руки мамины по спине, а в глазах облака - печаль.
Двадцать восемь. Беру на ладонь виток, светло русый пшеничный мед,
Дочка просит быстрее - в окне ее бесконечное небо ждет….
Прижимаю к груди золотистый свет…Вспоминается тонкий бант,
И для мамы цветов полевых букет ровно детство тому назад….
Я шепчу точно так же, как мне она - "тише, доченька, не спеши",
Только дышит на улице влажный сад и зовет торопиться жить…