Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на бошку мешок и сиди, пока не уснешь.
Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, еще не пора,
Все еще не пора.