Когда-то давно девушка, называвшая себя Шлесси жила в моем городе. Она ходила по тем же улицам, что и я. Покупала одежду в моих любимых магазинах. Ела мороженое в парке – там, где теперь любила посиживать я. И мы любили одного и того же человека. Только она – тогда, а я – теперь.
Сегодня я нашла её дневник.
Незакрытый и давно заброшенный, утащенный в архив цепкими роботами – он отлично находился через Яндекс по таким незамысловатым запросам как «кролики», «блондин с сайта знакомств», «окровавленный нож» и «платье невесты».
Её ник был Шлесси, и она была на год младше меня, когда познакомилась с Рэбитом на сайте знакомств «Полночные странники». Если бы этого не случилось в её жизни, сейчас она была бы старше меня – на четыре года.
Но и тогда, так же, как теперь и я, Шлесси была пленена его пылкостью, заворожена изяществом его слов, необычностью ракурсов полуразмытых фотографий.
«Я думаю так же, что нельзя ставить свою жизнь в зависимость от такого непредсказуемого чувства, как любовь» – написала Шлесси в эпиграфе своего дневника. После чего 12 страничек гордо подтверждала этот свой девиз – полтора года записей о школе, о книгах, о любимой и нелюбимой одежде, стандартные фотографии – «Я на фоне высоток», «Я на площади Славы», «Кошка Муся».
Последние восемь записей в дневнике Шлесси – это её история. Её настоящая история. Её и человека, который называл себя Рэбит.
Познакомившись с Рэбитом, Шлесси не рассчитывала на отношения. Но незаметно для себя самой, в три неполных дня она оказалась влюблена в этого человека. Или ей показалось, чтоон влюблена. Как бы то ни было – Шлесси испугалась. Любовь казалась ей ошибочным чувством, далеким от рассудка и разума. Ей казалось – любовь ослепит её. Заставит делать глупости.
В тот день Шлесси долго гуляла по городу, размышляя, как ей стоит (и стоит ли) избавиться от Рэбита. Вернувшись домой она обнаружила в почтовом ящике три новых сообщения – Рэбит признавался в любви. Рэбит предлагал ей встретиться. Рэбит предполагал, что они могла бы пожениться.
Вконец ошарашенная его напором, Шлесси написала ответ. Резко и без толковых объяснений она указала Рэбиту на то, что им пора расстаться.
Рэбит ответил, что жизни без своей Шлесси он не мыслит. И обещал покончить с собой.
Последняя запись в дневнике Шлесси – это её сумбурные, смазанные временем воспоминания о самоубийстве Рэбита у дверей её квартиры, об ужасе, который она испытала, когда нашла его тело, когда вышла из дома рано утром. О том, как много крови было на пороге её дома, как, должно быть, хлестала она, когда Рэбит перерезал себе горло. И о том, как через полгода после своей гибели, Рэбит написал Шлесси письмо. Он обещал придти и все же жениться ней. Ведь он обещал ей.
Вечером курьер доставил ей срочной посылкой коробку, в которой лежало роскошное свадебное платье.
Ночью Шлесси осталась в квартире одна. Испуганная, растерянная, она то снимала, то снова надевала на себя платье и сделала в дневнике последнюю запись.
Короткое дополнение к записи гласит, что Шлесси кажется слышала, как кто-то тихо открыл входную дверь, а теперь ей чудится шорох шагов за дверью спальни, но она боится пойти посмотреть.
Я представляю, как она сидит у компьютера – в белом платье, без фаты и без туфель – и ждет его.
Человека, который писал мне полгода красивые письма на сайте знакомств «Полночные странники». Человека, чью любовь я отвергла. Человека, который грозился покончить с собой.
Я нашла её дневник только сегодня, получив письмо от мертвого. В этом дневнике все так же, как случилось со мной, почти слово в слово – все то, что случилось в моей жизни после того, как я узнала Рэбита. С промежутком в четыре года. Может, были и другие девушки? Другие дневники? Я их не нашла. Нашла только её, эту девочку, так цеплявшуюся за свою свободу. Но Шлесси не хватило сил, она утратила рассудок, за который так цеплялась. Надеюсь, со мной такого не случится.
Чье тело нашла Шлесси у своего порога? Чье тело лежало у моего подъезда, размозженным об асфальт? Кто знает. Мертв он или жив и продолжает свои, ему одному понятные игры – как знать.
Что стало с Шлесси? И этого я не знаю. Пришел ли к ней в дом мертвый человек, когда-то звавший себя Рэбитом? Так ли мертв он был, как она ожидала? Шагнул ли в её комнату мертвец с перерезанным горлом – или это был тихо смеющийся психопат вооруженный ножом и отмычками. Закончила ли она свою жизнь на асфальте под окном родной спальни? Или он забрал её с собой? Я не знаю. Может быть, она просто перестала вести свой дневник. Забросила его, как бросают и забывают детскую игрушку, как избавляются от одежды, из которой выросли. Нет, я не знаю.
Но вот ночь, и я одета в белое легкое платье и дома я одна. Пока я писала все это, сумерки за окном стали полноценной ночью. Мою темную комнату освещает только белесый экран ноутбука. И очень тихо. Несколько секунд назад за моей спиной коротко звякнул домофон – как будто кто-то внизу открыл дверь своим ключом.
Что со мной будет, когда тихо повернется в замке ключ и мертвый Рэбит ступит на порог моего дома? Я не знаю. Нет, этого я не знаю.
Но сегодня я его невеста. И я не буду бояться, когда услышу шаги за дверью. Я уже взяла со стола маленький букет белых роз и крепко сжимаю его в руке. Даже сквозь толстые стебли и шипы я чувствую, как тверда рукоять моего ножа, аккуратно скрытого в цветах.
Ключ щелкнул, распахнулась дверь, и я шагнула навстречу.